Sie wiegt sich hin und her.
Versunken im Takt ihres Herzschlags.
Eingehüllt in edle, kühle Schwermut.
Blickt in den Spiegel.
Durchdringende, traurige Augen unter dicken, dunklen Locken.
"Darf ich mich vorstellen?", ihre Stimme ist heiser und melancholisch, "Ich bin die Trübsal.".
Ihre schlanken, bleichen Arme umfassen Dich.
Der dunkle Stoff knistert an Deiner Wange.
Ihre Locken streichen über Deine Stirn.
Bittersüßer Duft, bittersüßer Geschmack.
Sie lacht leise und Tränen laufen über Deine Wangen.
Du fühlst Dich auf seltsam feierliche Weise allein.
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