Frostig

Wenn im Frühling

vielleicht

ein bisschen Sonne emporkriecht,

kribbeln uns die Nasen,

dass wir endlich den Staub

aus uns herausniesen

und wir zerfließen,

tauen ab und fluchen

über die Ströme,

die bestimmt den Meeresspiegel

anheben, welchen wir uns nicht

trauen vorzuhalten,

zu angstvoll, dass wir uns

zwischen den Wellen

nur noch als Gletscher

entgegenstarren.

Zug um Zug

Gleise, Schienen, Gleise

dazwischen

gleißend helles Licht.

Auf eine Art und Weise,

dass es nicht

nur von der Sonne

kommen kann,

dann zerbricht das Bild

und fällt,

sich ewig in sich selbst

zerspiegelnd,

zusammen,

auf einen Boden,

der so dunkel ist,

dass es nicht bloß

die Nacht sein kann.